Un poema de Benito Muñoz Montes

XVIII*

Decían que el sol apuñalaba en el val
el horizonte hasta sangrarlo
y rematarlo en una crisálida de luz,
de la que, indefectiblemente, parecía
descolgarse la luna,
nueva al pensar de los ingenuos,
llena al creer de los incautos.

* Silbos del Val, Zaragoza, Lola Editorial, col. "Libros de Berna", nº 28, 2008.