27.11.11

Me traslado

Queridos amigos y visitantes:
Ya no atenderé este blog. Todo lo que contiene y lo que hipotéticamente pudo contener lo he trasladado a mi página forega.net
Desde allí os saludo a todos.

30.10.11

Alfredo Saldaña e Ignacio Escuín en la Campana de los Perdidos (29.10.11)

Alfredo Saldaña en 2008 (Zaragoza)


Tengo la satisfacción, más que de presentarlos ante vosotros, de compartir con ellos esta noche. Son muchas las razones que me caben y que no caben aquí, aunque una sobre cualesquiera otras es imperativo destacar: son mis amigos. Tres generaciones peinan la trenza de esta amistad. Alfredo Saldaña, aragonés de Toledo,  desde aquel lejano suyo Fragmentos para una arquitectura de las ruinas que, en borrador, me entregó y sobre el que, todavía inédito, escribí en el desaparecido periódico El Día. Dije allí (y permitidme la arrogancia) que en Alfredo Saldaña teníamos a un poeta de altura, y añadía: Ya lo veréis. Estábamos en 1988 y, desde entonces, han sido muchos los momentos que han signado una amistad irrompible y gratísima unida siempre a sus avatares literarios y profesionales. Hoy, además de los libros de poesía que nos ha entregado (Pasar de largo, Palabras que hablan de la muerte del pensamiento, Humus), estamos también ante uno de los mejores conocedores de la estética de la postmodernidad. Sus estudios son celebrados y uno reciente aparecido en los "Papeles de Trasmoz" resulta ser una joya que debemos leer para saber por dónde van los tiros y los troyanos en esto de las fuentes estéticas de una corriente que no se sabe muy bien qué cauce toma y cuál abandona. En cualquier caso, Alfredo está esta noche aquí como poeta, como un poeta discreto y no muy pródigo, muy rilkeano en el asunto de abordar la poesía con paciencia. Habrá que encontrar en él a un recaudador  de Eliot sin Eliot, de Pound sin Pound; habrá que afirmar que la metapoesía de Saldaña es una vuelta de tuerca más contra la corriente única que ha señalado con estolidez supina el fin de la historia. Pues no, ni fin de la historia, ni fin de nada. En Alfredo Saldaña encontramos un principio que apunta a sustituir tanta palabra estúpida y anecdótica de la última poesía española por una palabra precisa, por la  sintaxis de un pensamiento que en ningún momento abandona ni desdice la posición que ha de ocupar el ser humano. Resulta ser una epifanía del verbo, una revelación de la conciencia poética que Valéry habría saludado con entusiasmo, pero que, en cambio, es ininteligible para los anecdóticos exangües y el insoportable amaneramiento de una experiencia engañosa que nos embuten con colorantes y espesantes.

Ignacio Escuín en 2010 (Barcelona)

Resulta que Ignacio Escuín fue alumno de Alfredo Saldaña y que luego Alfredo Saldaña dirigió su Tesis doctoral, y que Ignacio Escuín (que no para ni un segundo de hacer cosas) había dirigido la revista universitaria Eclipse y que, al tiempo, se sacó de la manga la editorial Eclipsados que tanto y tan bien ha dinamizado los últimos años de la poesía aragonesa con evidente repercusión fuera de su territorio. Coordina además en la universidad zaragozana el programa Este jueves poesía bien conocido de todos. Nacho tiene treinta años y ha hecho tantas cosas que uno se marea. Entre ellas, publicar en Eclipsados Humus, el último y señalado libro de su profesor, director tesital y amigo. Pero él no ha dejado de escribir. Su primer libro, Profundidades, es de 2005 y el último, Habrá una vez un hombre libre, de 2009; en el intervalo, Ejercicios espirituales, Pop, Couleur y Americana. Ignacio Escuín ha declarado los siguiente: "no más tinieblas en mis versos. No más versos oscuros ni en este papel, ni en mi vida, ni en mi cama". Lo dice, precisamente en ese último título, en Habrá una vez un hombre libre; pero lo había hecho antes que dicho ya en los dos inmediatos anteriores, al menos con la nitidez que él quiere constatar en su declaración principal. Y a ella se entrega a través de dos señaladas morfologías: la prosa rítmica y el verso polimétrico.  Es verdad que utiliza más metáforas, más símiles, como en el poema sobrevolado por un conocido buitre que recoge la derrota de España en los cuartos de final del mundial mejicano de 1986. Él lo sabe, pero quiero recordar a todos que el gol del empate de España lo metió el zaragocista  Señor desde fuera del área a pase del zaragozano Víctor sacando un córner. Hay más símbolos; Couleur es un libro enteramente simbólico. Sin embargo, ni en uno ni en otro caso -ni en Couleur ni en Americana- ha prescindido de la claridad; ha borrado las tinieblas y ha dejado un leve difuminado en donde se aprecia el sentir y la engañosa persuasión de la belleza, aunque también su certeza y su violabilidad; la observación también atenta de este nuevo poeta en Nueva York descifrando y constatando los tópicos y encerrándolos para siempre en The Club, ese escogido emblema lleno de pijos de la 5ª avenida en una época de esplendor diseñado, calculado y falaz absorto en la utópica influencia de la ignorancia.

Cuando Alfredo publicó su primer libro en 1989, Ignacio tenía ocho años; no cabía entonces en su imaginación que luego, entre otras cosas, los uniría un Humus. Cuando España cayó en los cuartos de final en Querétaro en 1986 (partido que recuerdo con cierta nitidez), yo tenía treinta y cuatro años; ni sabía que Ignacio cumplía cinco ni Alfredo veintidós. Ortega tenía razón al establecer entre diez y quince años los intervalos generacionales. Nosotros tres somos hoy la prueba: tan distantes y tan cercanos. Y, sobre todo, con la daga de la cruel vivisección guardada en el cajón.

19.10.11

Poder, iglesia y ejército

Imagen publicitaria en la calle Alfonso I


Durante dos días el centro de Zaragoza y buena parte de la margen izquierda han estado cerrados al tráfico por tres actos religiosos: ofrenda de flores, ofrenda de frutos y rosario de cristal. Tres, nada menos que tres. La inclemencia con que se trata a los ciudadanos en estas ocasiones es de tal calibre que ni resignación cristiana ni hostias bastan para soportarlo. Lo del rosario de cristal fue ya el colmo de la desfachatez tolerada por unas autoridades que, pase lo que pase, siguen rindiendo pleitesía medieval a una institución como la iglesia plagada de sombras, de delitos, de aberraciones humanas que no sumaríamos ni aunque pasasen otros dos milenios. ¿Por qué todo el recorrido tuvo que estar lleno de altavoces a un volumen insoportable para escuchar las letanías de tanto energúmeno rayano en la psicopatía? ¿Por qué tengo yo que escuchar, quiera o no quiera, esos dolores fatuos cuyos únicos misterios hace ya años que están revelados? ¿Qué he hecho yo para merecer estar encerrado durante ¡tres horas! con mi coche en una calle comiéndome las uñas porque no pude salir de allí para paliar el verdadero dolor de mi hermano recién intervenido de una gravísima dolencia? ¿Qué ha hecho mi hermano para merecer esa soledad dolorosa y dolorida? Porque de lo que estoy completamente seguro es de que la virgen no va a acudir a su habitación del hospital a ponerle la mano en la frente ni a cogerle delicadamente la mano. Alguien dirá que podía haber dejado el coche en casa; pero hay varias razones para lo contrario. Bastan dos: una jurídica: tengo el mismísimo derecho a coger mi coche que a ir andando; y otra coyuntural e imperativa (como imperativas resultan a otros muchos ciudadanos por distintas causas): una carga imposible de acarrear caminando o en la deficiente red de transporte público. Y otra razón más: ¿qué se hace con los derechos que asisten al resto de los ciudadanos de Zaragoza? Si ese rosario vitral de la iglesia-espectáculo congregó a cincuenta mil (?) individuos, ¿qué pasa con los otros sescientos cincuenta mil ciudadanos y sus derechos a la libre circulación? Pues sencillamente que el poder temporal (hoy inmensamente minoritario y único que a la iglesia le ha interesado siempre) se ha impuesto a la concluyente mayoría que no acudió a semejante parafernalia hipócrita y acústica; puro espectáculo del peor gusto y de insufrible anacronía. 

(Recordaré aquí unas palabras de mi padre, cristiano, pero razonadísimamente anticlerical; anticlericalismo que a punto estuvo de costarle la cárcel allá por los años 60, cuando discutía a voz en cuello las homilías de los sacerdotes en misa nada menos que en el intocable templo de El Pilar, donde entraba siempre sin descubrirse: lucía boina y -gritando- llamaba mentiroso al cura de turno. Le libró del trullo la incredulidad de toda la jerarquía (la eclesiástica y la política), a la que no le cabía en la cabeza que alguien que no estuviera rematadamente loco tuviera la osadía de conducirse de esa manera. Menos mal que, además de no dar con sus huesos en el ergástulo, tampoco fue conducido al manicomio, pues aquellas palabras que ahora ya sí recuerdo destacaban por su lucidez: "Cristo vive, pero la iglesia lo mata cada día con sus rezos y paga a mercenarios para que lo hagan". Así, literalmente (nunca lo he olvidado), se expresaba mi padre, a quien bastaba con decirle que había misa o rosario ese día para que me justificara las tres o cuatro pirolas que hice cuando estudiaba bachillerato.)
  
Pero a lo que íbamos: el ayuntamiento -para aquellas y otras sandeces- no sólo se arroga la apropiación por la fuerza del espacio público que se sostiene con los impuestos de todos, sino que, además pone toda su maquinaria en marcha, todos sus medios: coches, motos, vallas, cierra calles aquí y allá, coloca agentes con porra y pistola que reciben órdenes inviolables ni siquiera por la la fuerza de la razón; refractarios (como la misma iglesia) a cualquier argumento humano, auténticos robocops. Nada ha cambiado: Poder, iglesia y ejército juntos de la mano ejerciendo una represión que no lo parece y que por eso es mucho más grave.


Yo pregunto a ese mismo ayuntamiento si estaría dispuesto a obrar de la misma manera: cerrar las calles, vallar aceras, impedir la libre circulación (por la que pagamos elevados impuestos), colocar agentes hieráticos... si se le propusiera una acción de "otra cultura"; una concentración de poetas dadaístas, por ejemplo, lanzando improperios contra las instituciones y la anómala y fervorosa burguesía. Estoy seguro de que, en ese caso, sus argumentos serían los mismos que yo aquí expongo como inaceptables. Así son las cosas y así serán hasta que no pongamos pies en pared.

16.10.11

Félix Romeo


Félix Romeo en 2001 (Foto tomada de 20 minutos)
Félix Romeo ha muerto esta mañana. Lo he sabido por la nota de urgencia aparecida en El País digital  que me ha pasado Fernando Sarría por el chat. Félix era mi vecino; vivía en el nº 92 de Conde de Aranda, tres portales más allá de mi casa. Lo vi por última vez el domingo  día 2. Pasaba por la calle Santa Inés. Yo hablaba porel móvil; nos saludamos tomándonos la mano, sin palabras.
Echaré de menos a Félix, con quien, desde su aparición, jovencísimo, en las páginas de aquel periódico efímero zaragozano (El Día), compartí amistad. Su imagen era entonces la de un adolescente delgado, con gafas de sol, ocultando el que era su verdadero retraimiento siempre bien disimulado. De una curiosidad infatigable, recuerdo que le dejé unos manuales de lengua checa en italiano: Félix quería aprender checo. No sé si lo consiguió a través de esos libros, aunque sí sé que nada que quisiera aprender se le resistía. Formaba parte de mi elenco escogido de receptores de los "Libros de Berna", que siempre agradecía con generosidad singular. Hace muy poco recibió el último: Insultus morbi primus de Miguel Serrano Larraz
Me gustaba Félix, aunque a veces discrepábamos (no podía ser con él de otro modo), y recuerdo una amistosa discusión casi interminable en torno a Proust (Por el camino de Swan) en Benasque, en aquellos "Encuentros sobre el amor" que organizó Túa Blesa y que contó con la presencia del inefable Antonio Gala. José Antonio Labordeta estuvo junto a nosotros en esa ocasión. Dos pérdidas muy lamentables. Verdaderamente irreparables. Félix: sé, ciertamente, feliz. 
7 de octubre de 2011

25.8.11

24.8.11

Inés Ramón Campodónico o la vida despacio: Respuesta.

Leo y releo tu Hungría y tu Selección de poemas. ¡Cuánta soledad! ¡Cuánta ausencia! ¿Qué dolor es ése, Inés?, ¡qué hondo el daño!, ¿de dónde?, ¿por qué?
Si puedo presumir de algo, es de leer con cierta conciencia, por eso he cogido mi caballo y lo he montado; me he puesto la escafandra y me he sumergido; el piolet y la cuerda y he ascendido a las cimas; he vestido el mono de jardinero para podar el aligustre del laberinto; la chaquetilla y la pajarita para servirte... no ese café que te espina la garganta, sino un zumo fresco, una manzanilla tibia que humedezca los labios sólo.
Por ese páramo ha cabalgado al paso mi caballo para ver tus heridas, respirar el polvo de la desdicha y, casi ciega, verte deambular hasta la noche vacía: un hueco ilimitado, un agujero de violentados augurios.
Este acento tan profundamente lírico, como una vena inclementemente abierta, deja fluir su sangre sobre el polvo de la soledad. Me admira lo poco común del discurso, Inés, tu contracorriente, tu consciencia de que la vida reside en un altísimo porcentaje en el corazón, esa caverna púrpura de tantos subterráneos, de pliegues confusos, de recovecos inéditos, de trampas inadvertidas, caverna iluminada u oscura, aunque viva mientras late para desmentir, aseverar o dejarse ir por la garganta en su grito ancestral aunque la desgarre.
Resulta desolador el esqueleto cóncavo que te convexa; dura, durísima tu percepción en ese poema declarativo que tiene el alto valor de la verdad (¡con qué frecuencia se omite la verdad en poesía!) aunque sea así de perfilada, de concreta. No huyes a pesar de fugarte a otra noche; ahí te quedas para sujetarte a la consciencia de la vida, a la solicitud de los insomnios y recordar al nonato, un vestigio fuertemente adherido a la memoria de su, esta vez sí, huida.
(Antes de proseguir, debo declarar mi asombro, Inés. Yo no estaba, pues, ni mucho menos equivocado cuando de aquella audición de tus textos en el Divino Amore me llegó el eco seductor de lo dicho tan distintamente. Aquella envoltura verbal de mis oídos se confirma hora en el atavío de tus palabras en mis ojos. Pero en esta ocasión me envuelve como en un tornado, vertiginosamente; sin embargo, como estoy en su ojo, lo veo todo, tengo tiempo de mirar y admirar, de ver pasar las emociones transmutadas en magníficas imágenes, metáforas exquisitas o símiles que adveo ya resueltos en esas formas que tanto se echan de menos y que me trae tu huracán por fin. Me refiero a que el lenguaje está muy bien trabado, la selección léxica denuncia flexibilidad, justeza y acierto; traslada quiero decir con abrumadora certeza lo que se quiere decir. Ese cómo es tan importante que es posible afirmar que la contundencia del mensaje nos advierte de una transposición ecuménica, de una traslación de la emoción personal a la emoción universal).
Decía que esas "huellas" son las de la nada. Alguien advirtió de que "la nada, esencialmente, define la belleza". Cuando esta afirmación se traslada al plano de la existencia y se deja de lado el contexto estético, esa nada puede ser muy violenta, exhausta de sed como tu "Lluvia", reclamo de una ausencia trasladable al Todo. Te sobrevuela acaso el llanto, como el del esparaván, que gime cuando yerra en la caza de su presa. Te imagino en esos paseos viajar hacia adentro, como muy bien traduce la réplica de tu poema con esos dos versos finales desmayados y plenos de sencilla genialidad. Tiene este poema un qué sé yo de misticismo, un vuelco del alma que recoge materiales para la escritura futura: "sin nadie a la vista", ha dicho Juan de la Cruz en la noche oscura.
Me vuelvo, regreso al pájaro de tu garganta, al balancín de tus cuerdas vocales que son, en realidad, tus falanges, tus tendones dorsales. Ese pájaro muerto en tu glotis y resucitado en tus manos ahonda, indaga en la búsqueda y resolución de un ostracismo, de la desolada conciencia de escribir. Rousseau afirmó que una mazmorra sería la mejor protección contra su exacerbada sensibilidad, pero Rousseau ensayó, ensayó mucho y muy bien; no pudo con la poesía. Que la posesión del poeta por su sensibilidad sea ya de una vez por todas una afirmación sin que se tache de autismo. Tales, mirando a los cielos, tropieza y se cae a un pozo, pero Tales filosofó mucho y muy bien y, aunque toda poesía ha de contener un sólido argumento filosófico (si hay que caer en el pozo, se cae), no debe prescindir de su exacerbación, como muy bien dice tu "Ser", poema espléndido, Inés, grato, voluptuoso: como lector, me adoro en él como Valéry se adoraba en su Cementerio marino.  Y me queda a mí también en la lectura una interrogación sobre el silencio del "Deseo" que cede la pluma a una voz de voces.
El abismo de la "Gravedad". ¿Qué tiene este poema de resaca en el que algo esencial y orgánico ha sido desgarrado tras su escritura? "Vete, pequeño libro" ha dicho Shakespeare, porque la ebriedad, el vértigo de la escritura tiene también su indolencia, esa especie de tristitia, como la propia del postcoitum. Después de la escritura, esa gravedad ha engullido incluso a la teoría. En ese tú que es Yo se encuentra la verdadera trascendencia, como una transmigración a otra cima desde la que observarte y conocerte. Nos conocemos sin reconocernos tantas veces en los poemas que advierto la medida casi exacta del tiempo en tus palabras rasgadas y compuestas, reconstruidas, empujadas a su destino, inducidas, por no se sabe qué, a dar contigo. Lo más hermoso, Inés, es tan difícil como raro; creo que de esto habló Spinoza con mucho criterio sin, naturalmente, conocer tu ejemplo.
Leo Hungría para confirmar cuanto he dicho hasta aquí: el delirio, la destrucción, el olvido, el silencio y el puñal, el instante, el miedo, otra vez la nada... manifiestan tal coherencia que dota a esos —imagino que para ti— poemas sueltos de una mayúscula unidad corporal. Habitamos en el mundo del lenguaje, Inés. Quizá tenga razón Steiner al afirmar que "el flujo de lo imaginario donde son hechas las vidas sin los límites del lenguaje natural deberían pertenecer al silencio"; pero yo digo que es la poiesis (en su estricto sentido etimológico) la que permite la insensatez de la esperanza. La esperanza sigue residiendo en la palabra, por mucho que se silencie. Yo creo que a todos nos compete seguir reflexionando sobre los versos de Dante: Oh quanto è corto il dire e come fioco / al mio concetto!, como tú lo haces, como deberíamos hacerlo todos.
Me rindo tan sinceramente a tu decir que excuso toda sospecha de adoración. Digo lo objetivo, Inés, si es que la emoción me lo permite. He sufrido contigo y estoy sujeto a la cornisa de su precipicio.
Poesis vivax!

26.7.11

X Festival Internacional de Poesía "Moncayo". Programa


Queridos amigos: 
Una cita inexcusable con la poesía de la mano de Olifante, 
Trinidad Ruiz Marcellan y Marcelo Reyes.
Poesis vivax!



X FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA MONCAYO


28 / 29 / 30  de  Julio de 2011

Novallas.  Litago.  Monasterio de Veruela.  Museo del Vino

Poesía Necesaria

Homenaje a Gabriel Celaya

Centenario de su nacimiento


Actuaciones especiales:

MIGUEL ÁNGEL BERNA

RICARDITO ORTIZ & TIPICO ORIENTAL CUBANO
(Ex integrante de Vieja Trova Santiaguera)




POESÍA NECESARIA


En un mundo que cree imprescindible lo necesario y considera necesario lo superfluo, las palabras de Gabriel Celaya ondean como una bandera de paz, solidaridad y salvación: “Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día”. Alimentos, sí, también para el espíritu. Poesía cargada de valores para rehumanizarnos, para mejorar el mundo.

Trinidad Ruiz-Marcellán




NOVALLAS
Jueves 28 de julio
19,00 h.
Ayuntamiento
Intervención del Alcalde Jesús Fernández
Lectura de Poetas de la A.A.E.
Miguel Ángel Yusta, Fernando Sarría, Fran Picón, Ricardo Fernández Moyano, Víctor Guíu,  Blanca Langa, Elena  Peralta, Agustín Blanco, Mª José Castejón,  Ana Mª Aznar Villabona, Venancio Rodríguez, Inés Ramón Campodónico y Graciela Giráldez Pérez

Actuación de Luigi Maráez y Âlime Hüma


LITAGO
Viernes 29 de Julio
18,00 h.

Calle
BookCrossing
Lecturas en las calles
Música de Alam

Iglesia
19,00 h. Inauguración
Intervención del Alcalde Pedro Herrero

20,00 h.
Lectura de Poéticas y textos
Intervención de: César Ibáñez, Victoria Puig, Jesús Ortiz Pejón, Mario Hinojosa, Rafael Lobarte, Miguel Ángel Longás, Itxaso Corrales, Sonia Serrabao,  Lucía Delbene, Lucía Camón, Daniel Morena, Antonio Molina, Juana Carmen,  Gabi Moreno, Francis Campos  y Daniela Bartolomé.

21,00 h
Plaza Tiro de Bola
Actuación de poesía Hip Hop
Actuación de Jordi Skywalker y la Compost Band



MONASTERIO DE VERUELA

Museo del Vino
Sábado 30 de Julio
11,00 h.

Intervención del Presidente de la D. O. Campo de Borja, Gregorio García
Presentación de Poéticas y Poetas por Manuel Forega
Intervención de los poetas: Ángel Guinda, Antón Castro, Marifé Santiago Bolaños, Manuel Rico, Marguerite Bobey y Yoko Fukushima

Instalación: Yoko Fukushima (Proyecto HITO del Gobierno de Aragón)

Sala Capitular. Claustro
18,00 h.
Presentación de Poéticas y Poemas
Poetas YIN.  Poetas aragonesas
Ana Alcaraz, Carmen Aliaga, Anais Pérez Layed, Amparo Sanz, Reyes Guillén, Clara Dávila, Lourdes Fajó, Luisa Miñana, Goya Gutiérrez, Pilar Martínez Barca, Inmaculada Marqueta y  Milagros Morales

Actuación de los músicos Irene GuillénJesús López

Performance de Marguerite Bobey (Proyecto HITO del Gobierno de Aragón)



Iglesia
19,00 h.
Presentación: Reyes Guillén

Proyección de Koldo Mitxelena

AGURRA
Pilar Castro Blanco
Joseba Ibarra

Actuación de Angi Ruiz Forés y Ana Segura

Actuación de MIGUEL ÁNGEL BERNA. Danza.

Acción poética a cargo de las/os poetas participantes en el Festival con la colaboración de Ricardo Calero


Actuación de

RICARDITO ORTIZ & TIPICO ORIENTAL CUBANO
(Ex integrante de Vieja Trova Santiaguera)


Dirección: Trinidad Ruiz Marcellán y Marcelo Reyes

Organiza: OLIFANTE EDICIONES DE POESÍA

Grabación DVD: David Francisco
Proyecciones y Exposición de Libros: Fundación Koldo Mitxelena de San Sebastián
Instalaciones y Performances
BookCrossing

Patrocina: Diputación Provincial de Zaragoza, Gobierno de Aragón, Ministerio de Cultura, Ayuntamiento de Litago y Fundación Koldo Mitxelena de San Sebastián

Colaboran: Casa del Poeta, Ayuntamiento de Novallas y D. O. Campo de Borja

22.6.11

En Caspe, "La Cabaña"

El pasado fin de semana estuve en Caspe participando en el Congreso anual de la Asociación Aragonesa de Escritores. Los caspolinos nos atendieron de maravilla y, de entre tanta y tan buena atención, me sorprendió un local (La Cabaña) por su cocina estupenda y por su taperío excelente. Cené el viernes un codillo resuexcitante y, el sábado, unas tapas variadísimas y elaboradas con mano maestra. No estoy dorando la píldora; digo lo que me dicta el paladar, y todo, además, a precio más que asequible y servido con extraordinaria amabilidad (cosa rara últimamente allá por donde vayas).
No soy amigo de estas lides culinarias; sin embargo, la magnífica impresión que me causó me impele a sugerir que, si vais a Caspe, no dejéis de daros una vuelta por La Cabaña. Está en la calle Pellicer, 14, de Caspe.

10.6.11

Gracias, amigos


Ha pasado justo una semana desde que todos vosotros, amigos queridos, aceptasteis compartir conmigo aquel poema dolorido y luego vertiginosamente concluido. Fue un trabajo relativamente fácil al final; no al principio, pues me costó lo suyo abstraerme al dolor (ese extraño dolor ilocalizable y que los médicos definen como "dolor hueco") que sólo puede realmente comprender quien lo ha padecido. No puede explicarse y quizá por ello la mejor de las exégesis que podía hacerse (al margen de la exacta definición de Valéry —"el dolor es música"—) era escribir, escribir, escribir, escribir... sin pensar en otra cosa. Escribir lo que fuera, daba lo mismo, era indiferente el grado de inteligibilidad; bastaba con hacer caso a las libres manifestaciones del numen, a la voz de un instinto que aullaría si fuera bestia, pero que, sujeto a la razón implícita en el signo que es la palabra, se convertía en neuma, lo que los clásicos definían como eutrapelia verbal.
Desconozco su límite; es decir, no sé si el poema termina ahí, y esta duda lo detiene en la presa de la incertidumbre. Escuchado por vuestras voces, adquirió distancia, pude focalizar aquel verbo cuyo tránsito por la pendiente era firme, sin tropiezos que pudieran hacerle caer y rodar hasta despeñarse, y que, sin embargo, se asoma ahora al precipicio y lo hace con vértigo, inseguro, con la inexplicable certeza de que sufrirá un vahído.
Necesitaba deciros esto —que no dije el día 2—para que comprendierais mejor cómo, en definitiva, me hago cargo en cierto modo de uno de los axiomas para mí muy querido en lo que a la escritura se refiere. Lo postula Georges Bataille: "alcanzar el extremo de lo posible".
Litiasis. Tengo un corazón de piedra en el riñón, creo que es un intento al que habéis contribuido tan generosamente.
Nunca os estaré los suficientemente agradecido. Gracias, merci, danke, thanks, grazie, djekuj. 

24.5.11

Miguel Serrano: "Insultus morbi primus"

Lola Editorial entrega el volumen número 30 de su colección "Libros de Berna": Insultus morbi primus, de Miguel Serrano Larraz.




La presentación será el día 28 de mayo, a las 13:00, en la librería Antígona (C/ Pedro Cerbuna, 25) de Zaragoza y correrá a cargo de Brenda Ascoz.

20.5.11

AAE: Encuentros literarios

Litiasis. Tengo un corazón de piedra en el riñón

41 poetas y narradores; artistas, fotógrafos, músicos, titiriteros, violinistas (el loro nos ha fallado) amigos todos, amigos gentiles y generosos, se reunirán en el Arena Rock de Zaragoza para celebrarnos mutuamente. Gracias a todos.
Estáis invitados. ¡Acudid! Lo pasaremos bien.


2.5.11

Litiasis. Tengo un corazón de piedra en el riñón

El próximo día 2 de junio, os espero a todos los que queráis compartir conmigo -y con los amigos que generosamente participarán en la fiesta final- la lectura de este poema escrito bajo los efectos de varios cólicos nefríticos. Un poema automático (con pocas, muy pocas reparaciones) y sólo sujeto al ritmo del verso mayor. Un poema enajenado, un poema que trata de conciliar la aceptación y el rechazo de aquella aseveración de Paul Valéry: "el dolor es música". Puedo asegurar que, en todo caso, es una música espantosa y que el intento conciliador fracasó. 
Dolor, todo fue dolor.


Litiasis. Tengo un corazón de piedra en el riñón
Poema para 46 voces, danza, títeres, tai-chi, escultura, violín y canciones
Imágenes de Leónidas Martín Saura
Fotografías: Columna Villarroya
2 de junio. 21:00 horas
Arena Rock. Plaza Utrillas, 3
 50012 ZARAGOZA



12.3.11

Perico Fernández

Recién salido de los tórculos, este homenaje contextual a Perico Fernández dice mucho de quienes lo han recordado. Hay memorias de esta ciudad echadas al olvido porque son efímeras y la escasa inteligencia las ha ignorado, precisamente por eso, porque fueron efímeras, sin alcanzar a comprender la verdadera trascendencia de la "intensión". Juan Luis Saldaña y Octavio Gómez Milián han desdicho el olvido, han recuperado el mito que, en el fondo, es lo único que hace soportable el drama (el propio y el ajeno), y el de Perico es un drama de verdad, de los que transcurren a nuestro lado: un drama de fondo, vivo todavía, todavía presente, actual, contemporáneo, visible, cercano, de este mundo. Juan Luis y Octavio no habían nacido cuando Perico Fernández ganó el campeonato del mundo del peso superligero. Lo ganó sufriendo; yo lo vi. Ahora, ellos lo han visto más allá de la lona, de la campana, de las cuerdas, de la toalla, de la vaselina, del amoniaco.

El miércoles, día 7 de abril, a las 20:00, se presenta en el teatro Principal de Zaragoza.



Perico Fernández saltando (la foto es del diario deportivo As)

11.3.11

II Edición de "Poesía en El Dintel"


Nos vemos en Graus.

PREMIO DE RELATO CORTO. POZALMURO (SORIA)

El Excelentísimo Ayuntamiento de Pozalmuro (Soria) y la “Asociación Cultural La Lastra”, con la colaboración de HERALDO DE SORIA convocan para el año 2011 el
III Premio de Relato Corto
“FANTASMA DE MASEGOSO"

siendo su finalidad promover la creación, conservación, adaptación y difusión de cuentos, leyendas y narraciones de tradición popular, de acuerdo con las siguientes bases:
1. Los originales deberán ser inéditos y estar escritos en lengua castellana. Cada concursante puede enviar un máximo de dos originales, por quintuplicado cada ejemplar. La extensión de las obras presentadas tendrá un mínimo de 5 folios y un máximo de 20, y en caso de ser escritas por ordenador la letra deberá ser TIMES NEW ROMAN o GARAMOND, tamaño 12.
2. El tema de los originales deberá estar relacionado con el mundo rural. Son de especial interés, sin que esto sea excluyente, todas aquellas narraciones que tengan como marco la provincia de Soria y más concretamente nuestra localidad y comarca.
3. Se establece un primer premio dotado con 300 euros y placa conmemorativa.
4. Se establece un segundo premio dotado con 150 euros y placa conmemorativa.
5. Las obras ganadoras y las de mayor calidad podrán ser publicadas en la página web o/ y en el blog que la Asociación Cultural “La Lastra” determine, para dar mayor difusión al concurso. Asimismo, Heraldo de Soria podrá publicarlos también en su edición en papel o en su edición digital. No se descarta la publicación de un libro que recoja, al menos, los relatos premiados. El importe de los premios se hará efectivo tras la renuncia por escrito a los respectivos derechos de autor.
6. El plazo de admisión de originales se cierra el 31 de mayo de 2011. Se admitirán los envíos postales que se hayan depositado en el servicio de Correos antes de finalizado el plazo establecido.
7. Los originales irán acompañados, en un sobre aparte, del nombre, la dirección, el número de teléfono fijo o móvil, y una dirección de correo electrónico del autor, si dispone de ella. Se remitirán a la siguiente dirección:

Ayuntamiento de Pozalmuro
Cl. de Enmedio, S/n.
42112 POZALMURO
SORIA

Si así se desea podrán entregarse en mano en la citada dirección cumpliendo los mismos requisitos.
9. El Jurado estará formado por personas relacionadas con el mundo del libro y de la literatura, así como por representantes del Ayuntamiento de Pozalmuro y de la “A.C. La Lastra”. El fallo del jurado será inapelable y los premios pueden ser declarados desiertos. Se hará público el domingo 10 de julio de 2011 y se comunicará telefónicamente o por correo a los ganadores. El resultado se reflejará así mismo en las páginas de “Heraldo de Soria”. El acto de entrega de premios se llevará a cabo el sábado, día 13 de agosto de 2011, en el edificio de las antiguas escuelas de Pozalmuro.
10. El hecho de presentar las obras al concurso supone la conformidad con las presentes bases. Para cualquier consulta o aclaración, pueden dirigirse a la siguiente dirección: elfantasmademasegoso@gmail.com


Torreón de Masegoso

9.3.11

Olifante no para.

EXCURSIÓN. RUTA DE LOS BÉCQUER, UN PASEO EXCELENTE

La Asociación Cultural Olifante se complace en invitarle a participar en la Ruta de los Hermanos Bécquer por el Somontano del Moncayo: del Monasterio de Veruela a Trasmoz y Litago, que se celebrará el próximo domingo, 20 de marzo, de las 9.00 a las 13.30 horas, siguiendo el siguiente programa:

9.00 H.:          Comienza la Ruta andada en el aparcamiento del Monasterio de Veruela (Vera de Moncayo-Zaragoza)
11.00 H.:        Llegada a los pies del castillo de Trasmoz (hora aproximada)
                        Almuerzo
13.30 H.:        Llegada a Litago (hora aproximada) y fin de la Ruta

Actividades complementarias:
17.00 H:         Visita al Museo de las Brujas y a la Casa del Poeta en Trasmoz


La ruta será guiada por los artistas que han escrito los textos de los paneles informativos que ilustran el camino.
A lo largo de la ruta se realizarán actividades paralelas: bookcrossing y exposición
Se aconseja llevar ropa y calzado apropiado, así como almuerzo y agua
En Litago, la organización ofrecerá a los participantes bocadillo y bebida por 3 €
La organización podrá suspender la Ruta por condiciones climatológicas adversas

Se ruega confirmación de asistencia
Tel: 657 847 651 /  630 156 166

13.1.11

Ruta de los hermanos Bécquer


Gustavo Adolfo en 1855

La Ruta de Bécquer, que parte del Monasterio de Veruela y concluye en Litago, se inauguró oficialmente el mes de mayo de 2010. Constituye uno de los recorridos más seductores por la geografía literaria del mítico Moncayo que tanto Gustavo Adolfo como su hermano Valeriano recorrieron para dejarnos luego algunas de las más hermosas páginas de las letras decomonónicas españolas debidas a la pluma de Gustavo Adolfo y de las muestras costumbristas alojadas por Valeriano en sus cuadernos.
La ruta está jalonada de paneles significativos que aportan la información necesaria sobre un suceso, una anécdota o una fuente emocional que sirvieron de inspiración al escritor, y cada uno de ellos contiene, además, un texto escrito para la ocasión por distintos poetas españoles.
Esa Ruta, proyecto promovido por la Asociación Cultural Olifante y concluido con éxito gracias el empeño de su mentora Trinidad Ruiz Marcellán, se ha incluido, con excelente criterio, en los programas de turismo cultural de la Diputación Provincial de Zaragoza.
Otros atractivos de la visita lo constituyen, por un lado, conocer en Trasmoz la "Casa del Poeta", única institución española dedicada a acoger a autores de ese género y dispuesta idealmente para desarrollar la tarea creativa de los escritores. Otro logro, éste, de la Asociación Cultural Olifante que cuenta con el apoyo de la DPZ y que, junto al Monasterio cisterciense de Veruela, se erige en uno de los focos centrales del Festival Internacional de Poesía "Moncayo" que cada año se celebra en el territorio moncaíno. Y, por fin, la vecina Tarazona, sede de la "Casa del Traductor" -también institución única en nuestro país- y que el propio Gustavo Adolfo Bécquer comparó justamente con Toledo.
Es una magnífica ocasión para reunirnos en marzo y en julio y dar un paseo.